Si renunciara a los recuerdos de trenes en mi infancia
y a la añoranza de la vieja estación convocante;
Si por capricho renegara de los aromas de jazmines, manzanos
y de la cómplice piel femenina;
Si perdiera en una noche peregrina sueños, amores e ilusiones
y gritara en cada plaza "no creo en nada",
y con un golpe de arrogancia destruyera
mis propios mitos y poemas solamente porque son pequeños;
Si levantara copas con traidores
y los abrazara en secreta connivencia;
Si pintara mis rencores en la muralla ciudadana;
Si volviera a imponer preceptos a las caricias, a los afectos
y a la agitación de la existencia,
sin dudas el mundo no se hundiría
pero quedaría demostrado en esta esquina del planeta
que soy un grandísimo idiota.
Dice el poeta Tomás Segovia que el poema no es lo que está escrito, sino lo que sucede entre lo que está escrito y el lector, y razón no le falta. Sus poemas me han llegado al alma. Sí, después de siglos de filosofía,vivimos aún de las ideas poéticas de los primeros hombres.¿No es también la poesía ese difícil descubrimiento de las pequeñas cosas que llevamos en los bolsillos?
ResponderBorrarUn cordial saludo.