EL CAMINO DEL POETA

El camino del poeta
no es siempre frecuentado
ni tiene música de estrellas
sino el ritmo de sus pasos.
No ama el agua quieta
sino aquella de las montañas
que canta entre piedras y hierbas,
entre su vientre y el alma.













El poeta es alguien con hambre
y con hambre nos deja.

Vicente Corrotea A

Fotografía de la colección de Google

SERÁ UNA MAÑANA

Los años siguen pasando 
unos tras otros
recordándote como la gran sorpresa,
almácigo iluminado por el cielo
en medio de mi anhelante sendero.

Te visitó el duende de las oscuridades,
cuando mujer te hiciste, 
aprisionando tu sueño
de sonreir como madre.
Mi dolor de padre me hizo tu hermano
y juntos verificamos
nuestras propias heridas
de cielos rotos y brumas invernales.

Detrás de las campanas abandonadas
sale el sol nuevamente
y se convierte en harina el trigo molido
para alimentar la esperanza sin tregua
de una vida que llevarás en tu vientre.
Y cuando tu sueño tenga su cumplimiento
oirás el mejor concierto de zorzales
en una mañana desnuda y clara.

Vicente Corrotea A


Fotografía de mi hija María Valeska

GUITARRA

En su rincón, dormida,

descansa la guitarra,

inadvertida.

Vicente Corrotea A

Fotografía de la colección de Google

Claudio Arrau Beethoven "Moonlight Sonata" (Full)

11 DE SETIEMBRE DE 1973

(Sé que cuando haces un poema no tienes que explicar nada. Sólo quiero decirte que éste, el de mas abajo, lo escribí como lo publico, sin mayores búsquedas de palabras, entre llorando y rabioso, entre apretando mis dientes y desahogándome e incapaz de ser mejor, más valiente. Aunque hoy día creo que en esas reuniones clandestinas y humanitarias, en la recitación de poemas que parecían ser mirados por tantos ojos negros y tocados por manos callosas, deben haber brotados pequeñas semillas).

Llevo un vegetal escondido,
patrimonio secreto para los años que siguen
abriendo una vez más la puerta de esta carne rescatada
para la fraternal compañía.

Hace cuarenta años
dos aves de hierro -hawker hunter- interrumpieron nuestros sueños 
destruyendo la casa de los presidentes elegidos,
y al paso de la tropa uniformada y obediente
fueron cayendo sobre el rostro de la tierra
maestros de escuela, obreros y campesinos, periodistas y poetas, niños y mujeres.

Hoy, en la lista onomástica faltan mil nombres
y las rosas rojas de esposas, madres, padres, hermanos, amigos y vecinos
se quedan en las manos arrugadas de tantos inviernos,
esperando saber dónde están los huesos queridos para honrarlos.
Tal vez quedaron en el desierto y se secaron, 
o en la húmeda tierra y la alimentaron,
o en la oscuridad marina espantaron al caballito de mar,
testigo de los sacos que contenían cuerpos humanos.
Horror, temor y silencios desde hace cuarenta años.
La voz oficial sugiere que ya es tiempo de los olvidos
para vivir tranquilos, 
que los recuerdos nos dividen, que en las calles no hay orden,
pero nuestros muertos nos claman para ser desenterrados
bajo un árbol, en un regimiento, 
en algún fundo del sur de Chile.
¿Dónde están nuestras amadas, dónde nuestros amados?
Hace cuarenta años que llevo este carbón encendido
y me va quemando por dentro,
pero que no se convierta en cenizas yo procuro.

Vicente Corrotea A

LAS CAMPANAS

No me gustan las campanas

obligadas por sepelios;

Prefiero aquellas que danzan

invitadas por el viento.

BAJO UN PORTICO

Por cientos de calles,
ríos que no saben adonde llegar,
corren hombres y mujeres
apretándose, separándose
en espera del bus
o del metro.
Llueve.
Saludos rápidos
los mismos de ayer
va pasando
la vida.










Un hombre oscuro,
foto antigua y degradada,
se recoge
bajo un pórtico.
Un cartón, 
antes caja con alimentos,
le abriga del frío
y la indiferencia.
¿Quién eres?
¿Cuándo olvidaste el calor
de una estufa hogareña?
¿El alcohol te hizo
peregrino obligado?
Somos ríos
que por las calles
no sabemos adonde llegar
A veces
en un pórtico
como el tuyo
por un rato 
nos guarecemos
y pasamos de largo.

               Foto Colección de Google

INVIERNO

Mi playa antes soleada 

quedó entre nieblas

perdida,

y el muelle,

distante,

desaparecido.

                           Fotografía Colección de Google   

TU AMOR Y EL MIO

Descubro que mi amor por tí es peregrino
siendo el tuyo indispensable.
Mi amor es de ríos y piedras
y el tuyo de obstinados tiempos.
Mi amor es de volcanes
y el tuyo de lluvias no anunciadas.
El mío proviene de naves lejanas   
y el tuyo de tierra oscura y raíces.

 









Mi amor por tí es la casa
con leña crepitante
mientras te veo por la ventana dura
de los años transcurridos.
El tuyo es la fuerza del océano
derramado sobre mi playa
buscando caricias permanentes
con la sal necesaria
de las alegrías cotidianas,
alumbradas por ese horizonte 
que miramos 
desde la misma ventana.

Fotografía de Mircea-Tiron Tudor    

NUESTRAS SOMBRAS

No sé por qué apenas puedo 
otear mi camino recorrido
si vuelvo atrás la mirada 
sintiendo que no soy dueño de nada.














Tampoco sé por qué nuestras sombras
se han separado bajo el sol de la tarde.

Pintura de Vincent van Gogh

CUANDO NO PUEDA VERTE

Cuando no pueda verte
dí que me fui de inviernos,
que viajé al blanco frío
pero no digas "muerte".

Si hay algo en mí que sobreviva
cuando yo me ausente 
te estaré esperando
como te esperé ese día.

Dí que bebí la madrugada
como hierba en el tejado
y me puse a dormir la noche
después de la jornada.

Si un día decides sin llanto
ir a mi lugar bajo la tierra
ponte la mejor lencería
y el vestido que te viene tanto.

Y si encuentras otras ternuras
por favor en mí no pienses;
Seré una estrella sin nombre
que se apagó en las alturas.

ERAS UN PUEBLO SENCILLO

Eras un pueblo sencillo y claro,
a veces algo severo,
con tardes arrebatadas de sol
que los árboles gigantes
le robaban su último oro. 
Por eso -decían los antiguos- 
que fueron condenados,

entre discusiones urbanas,

a ser arrancados de la plaza

que congregabas el juego de los niños

y el sueño de los grandes.

Las madrugadas que amábamos 

quedaron solitarias 

y las noches de los grillos

fueron conquistadas
de ritmos lejanos. 

Lo guardaste en secreto

y nunca supimos si fue coincidencia

o la llegada de un virus desconocido

es que los niños expectoraban

en la puerta del hospital

y los ancianos

-que ya no contaban historias-

se iban al cielo silencioso.

Hace mucho tiempo 

que no caminaba tus calles,

caricias para tus arterias,
y me he puesto a escuchar
desde el fondo de una casa de adobe
las notas de un viejo piano
que corren sobre los adoquines
cubiertos de asfalto,
buscando recuerdos florecidos
atrapados en un antiguo libro.
No deseo este afán de buses
que me trasladan con premura.
Prefiero descifrar el misterio de las nubes, 
tendido sobre el vientre sagrado de la tierra, 
bebiendo agua pura.

Fotografía de Don McCrae


 

EL AROMO

Desde el fondo del invierno
me iluminas con áureas purezas,
querido aromo,
anunciando la próxima huída de las penumbras,
que seré dueño del sol y de la vida,
y me olvidaré de la tristeza lenta
de esta llovizna que envuelve mi alma.

Aunque este tiempo
haga mi paso inadvertido
seré como tú, aromo, un profeta 
anunciando amaneceres.
En la dura jornada
me levantaré con orgullo de rodrigón
exigiendo nuevas leyes
que devuelvan nuestro espacio
y el rito de la vida sencilla
que alimenta la ambición de ser mejores,
aunque algún yerro, como sombra,
cubra mi labranza compartida.

Fotografía tomada de la colección de Google.

COCINA PROVINCIANA

No es posible oler 
la antigua cocina de mi infancia
en la casa de provincia,

 













sin embargo su leña 
aún está encendida
en el fondo de mi alma. 

Fotografía tomada de la colección de Google

MIRANDO EL MUNDO

Conozco a personas 
que están convencidas 










que el mejor sitio para mirar al mundo 
es su propia ventana

Fotografía de Douglas Gentry